A Letra e a Imagem

Preso à minha imagem, e certas coisas,
Vou de cinza pela rua branquenta.
Alegorias, categorias espreitam-me.
Devo fingir até que enjôo?
Posso, por imagens, revelar-me?

Cegueira branca do alto da torre:
não, a luz não trouxe a absoluta certeza.
O tempo é ainda de cegos, estética, alucinações e dilemas.

O passado hoje, o futuro hoje
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento esconder, os muros enxergam.
Sob a pele das pessoas há cifras e códigos.
O sol nos deixa doentes e não nos acorda.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.
Uma letra pichou a rua!

Vomitar de alegria pela cidade.
Vinte e quatro anos e nenhum problema
resolvido, sequer encarado.
Nenhum documento visto nem revisto.
Todos os homens voltam para casa.
Acham que são livres e levam apetrechos no bolso,
mas perdem o mundo, achando que o entendem.

Crimes da terra, como enfrentá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Dose diária de erro, distribuída em casa.
Os felizes defensores do bem.
Os felizes vigilantes dos bens.

Desparecer de tudo, inclusive de mim.
Ao menino chamavam niilista.
Porém meu ócio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e mostro a poucos uma fuga mínima.

Passem de longe, carros, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma letra ainda desbotada
Ilude a polícia, irrompe o espetáculo.
Façam completo silêncio, apaguem as luzes
garanto que a letra permaneceu.

Sua cor nem se percebe.
Seus contornos não se mostram.
Seu nome mal está nos livros.
É pequena. Mas é realmente a letra.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente contorno essa forma insegura.
Do alto das montanhas, holofotes de luzes juntam-se.
Pequenos fragmentos soltos perdem-se no ar, da ordem em pânico.
É pequena. Mas é a letra. Resistiu ao controle, a mídia, o vômito e o ócio.

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Sobre Guilherme Zocchio

Jornalista.
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